A diplomacia ocidental levou séculos construindo tratados solenes em papel timbrado, mesas de carvalho polido e declarações calibradas em latim para evitar que um chefe de Estado chamasse o vizinho de trapaceiro na hora do cafezinho. Aí vem Donald Trump e resolve todo o contencioso geopolítico da América do Sul com a sutileza cirúrgica de um tio de churrasco comentando o resultado do bingo paroquial. Em questão de segundos, o magnata republicano conseguiu declarar que o processo eleitoral brasileiro 'pareceu mais uma eleição fraudada', fuzilou a canetada do ministro Cristiano Zanin por esticar a votação até as 19h e, sem respirar para tomar fôlego, arrematou com o maior clássico da cordialidade de calçada: 'Mas eu não governo o Brasil, eu governo os Estados Unidos. E eu gosto do Lula. Me dou muito bem com ele'.

O espetáculo é uma aula magna da comédia de costumes internacional. Na lógica trumpista, o pleito brasileiro foi uma catástrofe estética — uma coisa 'muito estranha', de 'aparência terrível e corrupta' —, mas como o vencedor é gente fina e tem bom papo, segue o jogo. É o equivalente diplomático a chegar na festa de aniversário do compadre, olhar para o teto da sala e soltar: 'Olha, esse seu pedreiro te passou a perna de forma descarada, a fiação tá soltando faísca e a viga é uma vergonha, mas você é meu irmão camarada, passa o pastel de carne e desce uma cerveja gelada'.

Em Brasília, a declaração causou um curto-circuito generalizado nos departamentos de assessoria de imprensa. A bancada da oposição entrou em êxtase logo na primeira frase — já rascunhando pedidos de intervenção divina e dossiês em inglês macarrônico para protocolar na embaixada americana —, mas teve que engolir o seco na vírgula seguinte, quando o próprio líder da direita mundial mandou aquele abraço afetuoso pro presidente reeleito. Do outro lado da Esplanada, o lulismo raiz precisou executar um salto mortal retórico: desqualificar o americano como 'mal informado' sobre as proezas logísticas dos ônibus gratuitos e, simultaneamente, inflar o peito para exibir a fita gravada do gringo admitindo que o presidente brasileiro é um charme irresistível.

No meio desse tiroteio de vaidades, a grande vítima da franqueza imperial foi a liturgia solene do Supremo Tribunal Federal. O ministro Cristiano Zanin, que até então julgava que estender o horário das urnas por duas horas sob protestos da oposição era apenas um ato rotineiro da burocracia forense tropical, viu sua decisão ser dissecada nos microfones da Flórida como uma manobra bizarra de final de feira. Para os padrões de Washington, prorrogar o segundo turno porque faltou condução no subúrbio é quase ficção científica; para o cidadão brasileiro, é só mais um domingo normal na República da Gambiarra.

No fim das contas, Trump inaugurou com louvor a doutrina do 'roubou, mas é meu amigo'. Em um planeta onde governantes trocam acusações de fraude com a gravidade de uma declaração de guerra, o líder americano preferiu o pragmatismo da arquibancada: aponta o dedo na cara do juiz, esculhamba a súmula da partida, mas vai pro vestiário rir com o capitão adversário porque o churrasco pós-jogo já está pago e ninguém quer estragar a noite.